The Millionaire. Миллионер. [Глава III. Выживший]

Глава III. Выживший

   - Разряд! – прокричал низкий мужской голос. Томми почувствовал, как сильный разряд электричества прошел через все его тело. Он испытал его каждым микроном, каждой частицей своего разума. Что-то с силой привело его в чувства. Это было схоже с действием кофе, что пьет офисный работник или допинга, который принимает спортсмен перед забегом.

   Томми открыл глаза. Он лежал на траве. Его голова смотрела в верх, на небо. Как странно, почему только сейчас, когда он был на волосок от смерти он понял, насколько оно прекрасно? Над ним возвышался мужчина, лет сорока, но его лицо уже было покрыто густой седой бородой, одет он был в форму скорой помощи, на ней висел бедж, на котором было написано:

Джон Смит.

Должность: Работник неотложной скорой помощи.

Место работы: Государственная больница Нью-Йорка.

Рядом с ним стояла девушка, записывающая что-то в блокнот. На ней беджа не было.

- Сэр, Сэр, сколько пальцев я показываю? Вы меня слышите? Не отключайтесь! – Доктор говорил еще что-то, но Томми его не слушал.

- Там… - начал Томми, - Со мной в машине был еще один…

- А, тот черный? – засмеялся Смит, - он ждет вас в больнице для черных, у него сломан палец на левой руке и лёгкий ушиб головы. С ним все будет хорошо.

- Переведите его… - Томми понял, что сейчас снова потеряет сознание, - переведите его в нормальную больницу… он мой друг…

- Как скажите, Мистер Голденстоун, - в легком замешательстве начал Джон, - это обойдется вам в двадцать пять тысяч долларов.

- Я дам пятьдесят… - Томми не успел договорить. Тьма вновь одолевала верх над его разумом. Он повернул голову в лево. Сквозь дымку в глазах он смог разглядеть свой автомобиль: он все еще дымился. Удар искорежил его так, что уже с трудом можно было разглядеть в этой горе мусора – машину. Томми отключился. Уже уходя в «царство Морфея» он услышал голос доктора:

- Мы его теряем! Разряд! – новый удар прошел сквозь обмякшее тело, - везем его в реанимацию!

Топот ног по траве.

Рев мотора машины скорой помощи.

Мерное шуршание колес по дороге.

Тишина.

     - Просыпайся, мой бизнесмен! - прошептал на ухо Томми мягкий женский голос.

Он сразу узнал его. Это был голос его жены – Элизабет, голос, что оживлял в нем дивные воспоминания. Он мог различить его среди тысяч других.

- Элли? Но… Но ты же…

- Тсс! – Томми почувствовал на своих губах ее палец, - Набирайся сил...

Томми очнулся. Это был просто сон! Как же иначе! Он осмотрелся: белые стены, койка, запах йода, это определенно была больница. Томми сел на кровать. Рядом с ним на прикроватной тумбе лежала свежая газета:

Конечно! Все уже знают о произошедшем. Сейчас сюда сбегутся толпы журналистов, чтобы узнать о недавних событиях из первых уст. Эти «ястребы» были готовы на все ради хорошей статьи. Они могли-бы спокойно выбивать сенсацию из пятидневного трупа – все ради «свежей новости». 

Рядом лежала записка от Джо:

“Уважаемый Мистер Голденстоун,

Я был вынужден уйти до Вашего пробуждения. Встречу Вас на выходе из больницы.

С Уважением, Джо Смит”

Теперь понятно почему его нигде не видно.

   Томми прислушался: в коридоре был какой-то шум. Скорее всего это медицинский персонал пытался сдержать толпу голодных до сенсаций папарацци.

    Томми начал думать: ему надо было скрыться от журналистов, пока они не ворвались в палату. Это могло случится с минуты на минуту, сотрудники больницы не смогут удерживать их слишком долго. Его взгляд упал на небольшое окно, не больше двух футов в диаметре.

    Томми подошел к окну и выглянул вниз. До земли было не менее пяти ярдов, прыгать с такой высоты было опасно.

    Томми сел на кровать и начал думать. Неужели нет другого выхода?

    Неожиданно все затихло. Томми прислушался: в коридоре раздались уверенные шаги и стук зонта-трости по полу. Дверная ручка повернулась и в палату вошел пожилой джентльмен. На вскидку ему можно было дать лет семьдесят, но держался он не по годам бодро, гордо, высоко задрал голову, словом, стало сразу ясно что он относится к тому типу англичан, что пьют чай после шести и завтракают исключительно в собственном замке размером с Монако.

- Рад с вами познакомиться! – старик протянул руку Томми, слегка поклонившись в знак уважения – меня зовут Ричард Во́льфрам, но прошу, зовите меня просто Рик.

- Вы не представляете как я рад! – Томми пожал руку новому знакомому. - Мое имя вы наверняка знаете.

- Связи и немного денег – вот рецепт того, что все газеты, журналисты, теле- и радиоведущие, от мала до велика, ходят по струнке стоит мне появиться или хотя-бы просто сделать пару нужных звонков. – старик громко рассмеялся, - я узнал о покушении на вас и сразу же вылетел к вам на первом же самолете.

- Вы летаете на «обычных» самолетах? – удивился Томми, - я имею ввиду, не на частном?

    Дело в том, что Томми настолько привык летать исключительно на личном самолете, что уже не допусках такой возможности, как летать на одной «посудине» с кем-то еще.

- Да... – медленно начал Мистер Вольфрам, старательно подбирая слова. – Я привык к обществу, знаете ли, а полет на «обычных» самолетах, в своем роде традиция, начало которой я положил еще очень давно.

   Какое-то время джентльмен смотрел на Томми, находясь в глубоких раздумьях, хотя, несколько корректнее будет сказать, смотрел «сквозь» него.

   Звук проезжающего за окном автомобиля привел его в чувства.

- Простите, я вспомнил кое-что… - начал было виновато оправдываться Мистер Вольфрам, но Томми жестом руки его остановил. Снаружи что-то происходило: вновь раздался шум ног. Множества ног. Да их там целая толпа!

- Это новая волна! – Проговорил Вольфрам тихим голосом. – нам пора идти.

   Рик жестом руки приказал идти за ним. Они «вылетели» из палаты, пробежали по коридору вглубь больницы, следом за ними неслись, словно голодные гончие, десятки людей с фотоаппаратами, блокнотами и камерами. Все это скорее напоминало скачки, на которые так любил время от времени ходить Томми.

   Они пробежали, наверное, не менее тысячи ярдов, по крайней мере им так казалось, прежде чем они смогли выбежать на улицу.

   Им на встречу выбежал Джо, до этого чистящий автомобиль.

   - Скорее в машину! – Джо провел их к только что почищенному черному Бентли Континентал. Спустя мгновение они уже сидели в лучшей машине всех времен. Кожаные сидения, приборная панель из акации ручной вырезки, перечислять можно вечно!

   Джо нажал на педаль газа, и машина рванула, оставив преследователей лишь кашлять от дыма и пыли.

   По радио играла песня «Money», колеса шуршали по асфальту, в лицо бил свежий Нью-Йоркский ветер, а летнее солнце било в лицо, согревая салон своим теплом.

   - Едем в аэропорт, Сэр? – спросил Джо у Томми, как только тот отдышался. (в тот момент он в очередной раз проклял свое пристрастие к курению).

- Пожалуй, сначала нам надо приодеться. – Томми показал на свой больничный халат.

- Конечно, Сэр. – Спокойным голосом ответил Джо не отрывая взгляд от дороги. – Как всегда, к Джузеппе, Сэр?

   Джо не дождался ответа, хотя он был и не нужен. Понимаете ли, Томми никогда не изменял своим привычкам. Он всегда пил один и тот же сорт виски, курил одни и те же сигары и одевался исключительно у лучшего, как он считал, портного в городе, а может быть и во всем мире. Конечно, тот злоупотреблял доверием Томми и, как любой порядочный итальянец, выставлял просто астрономические счета, Томми это прекрасно понимал, но всегда с удовольствием платил, так-как понимал, что за качество стоит платить.

   Тем временем машина проехала около пяти миль, завернула за угол, остановившись у красного трехэтажного здания в самом сердце итальянского квартала.

   На встречу им уже вышел Джузеппе:

- Mamma Mia! Что с Вами? – Джузеппе по-дружески обнял Томми и повел в свою «лавку чудес», как называл Томми его мастерскую.